Quarta-feira, 19 de Setembro de 2007

Calixto e a virtude que dá

 

 

 

 

A Dor tinha-o abandonado e Calixto comemorava. Finalmente estava livre da peçonha que o havia amedrontado uma grande parte da sua vida insignificante. Calixto elevou uma vez mais o copo transbordante do odorífero bagaço e, de olhos fechados, engoliu-o em um único trago. Com o copo na mão, imóvel, Calixto sentiu o líquido a escorrer pelo esófago, queimando-lhe as entranhas, as vísceras reagindo e reenviando o seu protesto na forma de um nauseabundo arroto. O gajo do balcão recuou, aturdido e enojado, sob o olhar sanguinolento de Calixto.

- Outro – disse, apontando com o dedo o copo vazio.

- Assim não duras muito, Velho – replicou o gajo ao mesmo tempo que lho enchia, fazendo-o transbordar.

 

 

 

Calixto nada disse. Agarrou no copo e virou-lhe as costas. Enquanto bebericava, o seu olhar pousou num casal sentado à sua frente. O tipo com cara de lontra falava e a gaja à sua frente olhava-o fascinada. As narinas palpitantes, a boca entreaberta, a respiração ofegante indiciavam uma página em branco que a gaja procurava preencher, mas que o tipo com cara de lontra parecia não ver ou não querer compreender. “Mais um roto”, pensou. Em tempos passados, Calixto fora bem-falante. Também ele impressionara o lado feminino com prosas poéticas sussurradas ao ouvido e experimentara o prazer da conquista do corpo, a entrega da alma através do uso da Palavra.

 

 

O cara de lontra continuava a falar, debitando palavras para um ponto fixo numa linha de terra imaginada por si, num monólogo monocórdico interminável, indiferente à súplica crescente no olhar da gaja. Calixto observou-a. Algo nela o incomodava, sem descortinar a razão para tal. Entre dois tragos, lembrou-se! Num passado distante, quando o ideal era o pão que alimentava a alma, a sua sede de conhecimento e admiração pela obra de Ticiano tinha-o arrastado ao Museu do Hermitage em S. Petersburgo. Ao subir a escadaria October do Palácio de Inverno de Catarina, dera de caras com a estátua da Imperatriz Alexandra Fiodorovna, o rosto triste inclinado para a mão direita, o braço elevado apoiado nas costas da cadeira, repousando o esquerdo graciosamente no regaço.

 

 

Calixto estacara, abalado pela força inexplicável que o assaltava sempre que se encontrava perante o Belo e não raras vezes lhe arrancava uma lágrima. Essa mesma lágrima que agora corria pelo rosto de Calixto e o impelira, cambaleante, por entre as mesas ocupadas por gajos e gajas com o nariz enterrado nos portáteis, rindo-se como parvos para os ecrãs.

- Eu não aceito! – berrou. – Eu não aceito! Eu não aceito!

 

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Terça-feira, 19 de Junho de 2007

amar é quando um...

 

 

 

 

Tirar a roupa fora fácil. A Dor estava dócil que nem um carneirinho e ronronava que nem um gatinho. Um dia sussurrara-lhe ao ouvido que amar é quando um mora no outro! E Dor morava em Calixto, ia para cima de trinta anos… uma eternidade, para quem carregava um fardo tão pesado quanto o dele. Olhou-a de relance e Dor, ao sentir-se observada, aconchegou-se ainda mais no seu interior, tocando-lhe naquele ponto como só ela o sabia fazer. As pernas de Calixto tremelicaram e teve que se apoiar numa mesa com uma mão para não cair, enquanto com a outra limpava o suor que lhe aflorara ao rosto.

 

- Filha de uma grande puta! – exclamou. Dor ria a bom rir, enquanto Calixto se contorcia, conspurcado e corrompido.

 

 

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publicado por siX às 17:22
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Terça-feira, 15 de Maio de 2007

no - ne - ve

 

 

 

 

A gaja indecorosa aproximou-se da mesa com o pretexto de cumprimentar Calixto, quando na realidade o seu olhar se fixava nos dois que o acompanhavam. Calixto a conhecia muito bem. Tão bem quanto as cascáveis dos desertos, e sabia que o seu veneno conseguia ser ainda mais mortífero.

 

Calixto ignorou-a, mas ela é que não desarmava. O tratava por “senhor isto” e “senhor aquilo”. Incomodava-o tal tratamento, ela bem o sabia. Olhou-a de frente e disse-lhe:

- Dor, tu estás velha! Velha, feia e gorda!

 

 

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publicado por siX às 12:59
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Sábado, 12 de Maio de 2007

calixto e a gaja indecorosa

 

 

 

 

Quando vê Calixto, a gaja indecorosa mostra-lhe os dentes procurando disfarçar o mal-estar que sente. Calixto, dissimuladamente, confronta-a com frases escusadas: “Que fazes?”, “Para onde vais?”, “De onde vens?”.

Está a ser perverso, Calixto, nesse momento! A gaja é-lhe indiferente mas obriga-a a falar, contra a sua vontade. Obriga-a a mostrar-lhe os dentes e isso dá-lhe um gozo fodido. O que Calixto gostaria mesmo, era de lhe partir os dentes.

 

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publicado por siX às 12:09
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Quinta-feira, 10 de Maio de 2007

a escondida de calixto

 

 

 

 

 

Calixto esgueirou-se para fora do bar, renunciando ao charro que lhe era oferecido por um puto imberbe e olhar matreiro.

- Fuma, Velho! – disse-lhe o puto. – Vais ver que depois te sentes outro.

Numa outra altura, Calixto aceitaria o charro escurecido pelo óleo do haxixe sem hesitar. O peso das memórias que teimavam em não desaparecer e lhe obscureciam o sonho metamorfoseando-o em pesadelos disformes, esvanecia-se como que por encanto à primeira inalação do fumo azul. Mas não agora.

 

 

Calixto arrepiou caminho naquele seu andar desengonçado e curvo, em direcção à praia da sua juventude. Sem hesitar, entrou pelo paul adentro, enterrando os pés no lodo e sentindo nos tornozelos nus o roçar dos caranguejos que o habitavam. Atravessado o brejo, Calixto olhou a enorme duna à sua frente, o derradeiro obstáculo ao seu anseio. Sentia-se fraco e interrogou-se quantas vezes mais conseguiria transpor aquela onda gigantesca de areia. Encolheu os ombros e, em posição simiesca, iniciou a subida. O rosto avermelhado de Calixto era uma máscara de esforço que contrastava com o branco dos olhos, os lábios secos na boca entreaberta, os cantos cobertos de escuma. Um pé, outro pé, empurrando o esquelético corpo. Uma mão, outra mão, içando-o, numa escalada inabalável até ao cume.

 

 

Atingido o topo, Calixto, empapado de suor, de joelhos, abre os braços num grito mudo e desfalece, rolando pelo declive da onda até ao sopé onde fica imóvel. Calixto ergue a cabeça areada, de onde sobressaem um par de olhos luminosos e febris, em direcção à estrada intermitente de tijolos amarela que corta o oceano e arrasta o corpo até lá, deixando que as ondas descontínuas o lavem e refresquem. Por fim, senta-se. “O Lápis”, pensa. Com o indicador enterrado na areia molhada, Calixto escreve:

 

 

 

eis-me,

uma vez mais,

perdido

nos anais

desta praia

escondida.

longe

dos olhares

perturbantes,

das palavras

insinuantes,

do dedo

acusador.

enfim,

do estupor…

 

e, por fim,

longe

da mentira.

 

 

 

Calixto recosta-se na duna, olhos semicerrados num rosto sereno. A estrada de tijolos amarelos não existe mais. Agora é a flamejante Durindana que se estende na sua direcção, deitada sobre o mar, a sua ponta atravessando o peito magro e nu de Calixto. Mas não o mata! Apenas transmite brandura, a secreta paz de espírito que lhe possibilitará viver por mais um dia, uma noite que seja.

 

 

 

De um buraco ali perto, uma cobra de pele luzidia desliza suavemente até Calixto elevando-se a seu lado num “s” perfeito, em harmonia com o efémero torpor do fim do dia. O vaivém das ondas leva consigo as palavras escritas na areia fina, agasalhando-as e alojando-as no âmago do seu ser…

 

 

 

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publicado por siX às 01:07
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Terça-feira, 24 de Abril de 2007

calixto no bar

 

 

 

 

Calixto imóvel, olhos fechados, sentado no seu e-mundo junto ao balcão do bar, despertou a impaciência do empregado.

- Acorda, Velho! – disse, tocando-lhe receoso no braço. – Aqui não é sítio para dormir.

Calixto arregalou os olhos sanguíneos fixando-os no gajo do balcão, que se afastou resmungando. Calixto não dormia. Recuperava das inúmeras horas que vagabundeara sem objectivo, através de uma técnica conhecida por dhyana que aprendera nas montanhas do Tibete onde estivera quando jovem, que consistia em silenciar o ruído incessante da mente e, ao mesmo tempo, mantê-la acordada.

 

 

Um fulano alto, moreno e bem vestido, acabado de entrar, passou por Calixto, ignorando-o. O tipo atraíra a atenção de uma loira vistosa que se encontrava numa mesa, com as pernas cruzadas bem torneadas depiladas lustrosas, motivo dos olhares lúbricos masculinos femininos que a rodeavam, e que ela aceitava com enfado. Indiferente, o tipo sentou-se e pediu um café. O Velho levantou-se e, com um ar malandro, segredou-lhe:

- Tu és vaidoso!

 

 

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publicado por siX às 00:19
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Segunda-feira, 16 de Abril de 2007

calixto no limbo

 

 

 

 

 Fot by Rep Xis

 

 

Afinal, Calixto não morreu! Depois de se lançar no precipício, ser recolhido das águas frias do Atlântico, das inúmeras tentativas de reanimação e até determinarem a hora do óbito, Calixto acordou com uma grande ressaca, admirando-se por se encontrar nu. Vestiu as roupas miseráveis e saiu pelos próprios pés do Hospital dirigindo-se ao bar onde agora se encontra, incomodado por uma dor no cu.

 

 

Queriam-lhe fazer o funeral, a ele, Calixto! Vestir-lhe um fato de pinho e despejá-lo num buraco como se fosse lixo! Calixto ri a bom rir, o rosto num esgar, os olhos sanguíneos, a boca desdentada e aberta de hálito imundo. Tinha enganado a Morte uma vez mais, essa puta que teima em o seguir para todo o lado.

 

 

 

Calixto na penumbra, acossado pelos fantasmas do passado, bebe mais um copo ao balcão do bar. Indiferente a quem entra, rezingão para quem sai, Calixto não parece apoquentado pelo turbilhão do pecado. Fede a álcool, tresanda a bafio… Mais um dia, uma noite na semivida de Calixto, sem tema nem assunto, sentado no seu mundo perante o olhar enojado do empregado.

 

 

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publicado por siX às 17:58
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Terça-feira, 6 de Junho de 2006

calixto

 

 

 

 

 

Calixto morreu,

Morreu Calixto.

E depois?

 

 

É mais um que se finou,

Que optou

Por se lançar no vazio do espaço

E se fragmentou

Em mais do que um pedaço

Nas rochas pontiagudas e cortantes

Como o provam a perna e o braço

Encontrados em pontos equidistantes

 

 

O corpo de Calixto

Recolhido

Mal coube num saco

E foi um poema

Apartado do punho cerrado

Escrito à antiga pena

Que o carácter peculiar

Logrou identificar

 

 

Calixto morreu,

Morreu Calixto.

E depois?

 

 

Não passava de um poeta

Mal vestido

Um pateta

Desconhecido

Um aziago

Sub nutrido

Um chato

Empedernido

 

 

Vai e não voltes,

Jamais...

Pregue-se na cruz o último poema

E na lápide de pedra-pomes

A cinzel gravado por mão obscena

Os dizeres me morais:

"Aqui jaz Calixto

Um pobre de espírito

Viveu sem jeito

E morreu desfeito"

 

 

Calixto morreu

Calixto sou eu

 

 

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publicado por siX às 20:55
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